Se poeta é louco, então eu sou bem mais que um pouco...
(autor : Ederval Andrade da Silva)
Há pessoas que dizem
Que os poetas são loucos,
E eu pergunto Porque ?
Pelo simples fato da exposição ?
Porque não medem palavras
Quando falam de amor ?
Porque insistem na “idéia”
(para alguns absurda),
de que o amor é eterno ?
Ah... então eu sou um louco,
Minhas loucura vai além,
Da insanidade humana,
Não procuro ser diferente,
Apenas mostrar o que realmente sou.
Quando escrevo e pinto o que sinto,
Só porque consigo amar à luza de sons,
Descalço como quem entra no mar,
Nu como a primeira vez,
Só porque mexo com sentimentos,
Como quem mexe condimentos
Para cozinhar alimentos.
Sim... eu sou louco,
Completamente,
Alucinadamente,
Incrivelmente...
Como quem espera a luz do sol,
Em plena noite de tempestade,
Derramo-meem palavras
Lançadas no papel,
Branco, como branco é o coração
De quem não tem amor para colori-lo,
Já nem me importo mais se vão ler,
Aliás, isto eu nem quero saber,
Já que sou louco !
Se gostam, apenas fico feliz,
Afinal, não vivo nessa dependência...
Tenho e tento dar vazão aos sentimentos
Que atormentam minha alma,
Então, me deixem ser louco,
Prefiro mil vezes,
As loucuras das palavras,
Do que morrer sem as poder dizer...
(autor : Ederval Andrade da Silva)
Há pessoas que dizem
Que os poetas são loucos,
E eu pergunto Porque ?
Pelo simples fato da exposição ?
Porque não medem palavras
Quando falam de amor ?
Porque insistem na “idéia”
(para alguns absurda),
de que o amor é eterno ?
Ah... então eu sou um louco,
Minhas loucura vai além,
Da insanidade humana,
Não procuro ser diferente,
Apenas mostrar o que realmente sou.
Quando escrevo e pinto o que sinto,
Só porque consigo amar à luza de sons,
Descalço como quem entra no mar,
Nu como a primeira vez,
Só porque mexo com sentimentos,
Como quem mexe condimentos
Para cozinhar alimentos.
Sim... eu sou louco,
Completamente,
Alucinadamente,
Incrivelmente...
Como quem espera a luz do sol,
Em plena noite de tempestade,
Derramo-me
Lançadas
Branco, como branco é o coração
De quem não tem amor para colori-lo,
Já nem me importo mais se vão ler,
Aliás, isto eu nem quero saber,
Já que sou louco !
Se gostam, apenas fico feliz,
Afinal, não vivo nessa dependência...
Tenho e tento dar vazão aos sentimentos
Que atormentam minha alma,
Então, me deixem ser louco,
Prefiro mil vezes,
As loucuras das palavras,
Do que morrer sem as poder dizer...
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